Jose David Vázquez García - 09-01-2010 17:01:05 | Categoria:
Poesía
¿ Por dónde viajo cuando suspiro ?
Silencio
zona de hospitales
y jardines.
* * *
¿ En dónde está mi vocación de escritor ?
¿ Acaso en la reja de la puerta ?
¿ Acaso en el cristal en que me reflejo ?
¿ Acaso en los árboles que apuntan hacia el sol como flechas brutas que se retuercen porque nunca son lanzadas ?
* * *
No hay mucho ruido aquí
solo mis pasos
y la conversación de un grupo de vecinos
a los que ya dejé atrás.
¿ Dónde está mi voz ?
Es un juego
pero a veces estoy tan enfrascado
que soy incapaz de descubrir la cadencia
del aliento
* * *
¿ A dónde viajo cuando suspiro ?
No a melodías murmuradas
a veces es más fácil componer cuando existe una estructura
sin estructura nada se dispersa bajo el cielo.
Hago y deshago luego el camino
encuentro a un grupo de turistas
buscando su posición en un mapa
hablo a breves susurros
como Brian Jones
¿ Acaso no puedo decir algo más ?
¿ Dónde estamos ?
¿ A dónde viajo cuando suspiro ?
* * *
Me ha pillado la riada del tráfico al lado de un par de ancianos
escucho el ruido
debo observar bien las cosas antes de juzgar.
De pronto que silencio
parece que se me han acabado las palabras
y ya no tengo nada para definir
ni colores
ni música
parece que se me han acabado las palabras.
Se me escapa la voz por el tobillo.
La fuente escupe al sol sin alcanzarlo.
* * *
¿ Perdona tienes un pitillo ?
Muchas gracias
¿ Fuego ?
Gracias
Monolitos levantados
cilindros de hierro
para que no aparquen los coches en las aceras
una hilera de falos antediluvianos
y mi cigarro.
¿ A dónde viajo cuando suspiro ?
¿ A dónde van mis sueños ?
¿ Alguien más puede olerlos o abrazarlos ?
¿ Son hechos concretos ?
¿ O son potencias abstractas e inmortales ?
¿ Hacia dónde se dirigen mis intereses ?
¿ A dónde viajo cuando suspiro ?
¿ Qué he perdido ?
¿ Qué podría salir ganando ?
* * *
¿ Con quien hablas ?
Dice un chico desde un balcón
Ruge el motor de una moto.
Y pese a él se escuchan mis pasos.
¿ Es la voz una herramienta que pule al poeta ?
Pateo la piedra hasta que me canso
hasta que me aburro
la moto aún está arrancando
pienso en palabras
en metáforas
en todo esto
hasta encontrar la luz.
* * *
Me dieron la oportunidad de salvar la vida
La poesía es letal les respondí
ahora todos estamos muertos
y se rió la serpiente que hacía nada nos andaba mordiendo.
Jose David Vázquez García - 09-01-2010 16:40:43 | Categoria:
Poesía
Pensaba antes en algo sobre lo que escribir pero ya voló. Así es el diario. Una boca que fagocita el pasado. Basta que su ojo se abra sobre la memoria para que esta se sobrexponga a abismarse en el Ojo-Sol. Todo es el momento presente como menciona Pániker en su cuaderno amarillo. ¿Qué nos vive ahora ?
Abandonarse sin más a la poesía enjaulada o presa o violada o torturada en el vodevil de la vida cotidiana. La poesía dormida apunto de ser asaltada por la pesadilla. Dama que duerme con cierta agitación. Como si el sueño fuera ligero como un plumón, y el viento se colase por todas las rendijas de la casa de madera. De pronto presentimos el temblor del volcán.
El tiempo es el mentor, en el nos apoyamos, con él derribamos al enemigo que ya se tambalea. El peor enemigo que está en el interior. Podemos percibir su sonrisa tensa cuando cerramos los ojos. No hace falta levantarse en armas contra nadie. El tiempo ya nos ha levantado como armas a unos contra (nos) otros . El tiempo que a cada uno le ha tocado vivir. Ese tiempo en el que muchos nos hemos sentido únicos y a la vez orgulloso de esa unicidad y a la vez desoladamente solos e incomprensibles para cualquier otra persona. Aunque la risa haya venido al rescate de la amistad y también de los absurdos del deseo.
Aquí estamos escuchando el larguero en La SER. Aquí estamos tranquilamente flipando con el eco de una llamada... Bueno decir flipando es decir demasiado, No estaba flipando como cuando era niño lanzaba voces al barranco para escuchar mi voz repetida. Esto era otra cosa, no, lo que pasaba era esto : eran dos niños que habían subido solos a la montaña por primera vez y que se habían puesto a pelear por alguna tontería en la cumbre junto al barranco y en algún momento se habían dado cuenta de que sus voces amenazantes volvían repetidas, y, sin saber comprender porqué pasaba eso, se habían vuelto asustados a casa de sus padres, pensando, que en aquel rincón de la montaña se escondía algún misterio, por gracia del cual, se hacía efectiva la repetición de todo lo que se gritaba junto a él. Cuando llegaron a la casa se lo contaron a su padre y este les dijo que aquello también le intrigaba y que tratándose ellos de muchachos ya más o menos creciditos, capaces de ascender por el otro lado del barranco, les proponía salir y buscar eso que repetía sus voces porque según él eso eran sus propios dobles que los embromaban desde la otra cara del peligro, desde la otra cara de la rabia, desde la otra cara de la realidad. ¿ Y qué era el doble ? Le preguntaron. El doble es una parte de nosotros, les respondió, que vive presa de los espejos. ¿ Y si estaba presa en el espejo cómo harían para atraparlo de nuevo ? bastaba tener un espejo y ya tendríamos al doble. El padre se quedó un momento reflexionando. No parecía reflexionar más bien parecía que le había dado un ataque de insomnio o de pánico. Abría los ojos muchísimo y en un momento se le cerró un ojo con un tic como si acabara de haber bebido un chorro de limón o de vinagre. No, dijo. Lo que vemos en el espejo es nuestro reflejo que a la vez es la imagen del doble pero no el propio doble que vive en el espejo. Los hijos abrieron la boca y dijeron. Ya, no sabíamos. Es normal, son nociones complicadas, razonamientos como de remolino de hojarasca, les respondió el padre. Tenemos que subir al otro lado del barranco y cuando allí escuchemos las voces del doble estaremos seguro que el está ahí entonces romperemos el espejo y el quedará libre. Luego lo atraparemos y lo pondremos a trabajar en casa como criado. ¿ Qué os parece ? A ellos no les parecía bien esa idea. No. Más bien ellos pensaban que una vez tuvieran sus dobles jugarían con ellos. Si, les dijo su padre, pero por ejemplo cuando vuestra madre os mande a hacer las camas ¿ No preferireis vosotros que las hagan vuestros dobles ? Pero nuestros dobles tendrán que hacerse ya sus propias camas. ¿ Para qué darles más trabajo ? ¿ Y si se cansan de este lado del espejo y del abuso que pretendemos imponer sobre ellos ? El padre chasqueó la lengua contra el paladar de la boca. Les dará igual, una vez en este lado no podrán volver. Los dobles liberados del espejo no pueden volver. Lo que se puede hacer es seguir liberando dobles. ¿ Pero papá entónces ya no serán dobles serán triples o lo que se diga a partir de ahí ? Entonces el les mandó callar y les dijo que se acostasen y que se durmieran que mañana saldrían hacia el otro lado del barranco a liberar a sus dobles.
