Cuatro carboneritos que van y vienen.
-Popular -
Esto cantaba yo de pequeño aunque
tan solo lo recuerden mis padres y yo me
sienta otro a aquel que fue
otro que ahora solo recuerda lo que le
hablaron que hizo como si
hubiera pasado casi toda la infancia
ebrio.
Así son los atardeceres de
las Arribes del Duero aunque solo
yo viera en un laberinto de sábanas en las nubes
con un pedazo de un llanto de
sangre desde el sol que huía
el sol que abría a la noche de
piernas sobre el altar del
cielo.
Para que nacieran las estrellas...
Es así uno al principio se sienta a cantar sobre una peña y
se distrae mientras espera a que el sol haga lo que suele hacer
lo de meterse como una moneda en la hucha
del horizonte lo de dejarnos en la memoria
como un aceite una suerte de estúpida felicidad.
Lo de la remembranza... Que llegan
cuatro carboneritos.
Como un ciclón en una chimenea.
No va a quedar noche. Aquí poblamos con un susurro
sus lágrimas. No van a quedar pueblos a la
orilla del camino...
Aunque las estrellas testifiquen el Día del Juicio.
]]>“Dinero no te conceden los dioses
mas sí caprichos extraños
Mira hacia arriba :
está lloviendo. “
R.B.
Preocupación por todo
lo que han visto los ojos.
Porque están atados
nuestros cuerpos al cielo y a la tierra.
Y cielo y tierra se mueven.
Y hay sangre en
el corazón de la roca y agua en la boca
del apedreado.
* * *
Con cualquier color acecha el hechizo
pero no te preocupes porque
lo informe te contemple haciéndote brillar
para nadie que te tenga agarrado.
Ella camina la calle mojada y cada charco
la refleja invertida.
Todo es nada...
* * *
Los sueños que no se recuerdan se convierten
en pesadas premoniciones que
tampoco se recuerdan nunca
bajo la lluvia que nos arrecia.
Preocupación
porque nos gustaría vivir solo
según lo que recordamos del sueño
pero hemos vivido todo
el sueño
ya.
I
Ahora que ya es de noche y estoy lejos de ella
veo caer de nuevo la tarde sobre los edificios de Sevilla.
El cielo tornándose del color del mar profundo
hacia donde el Guadalquivir fluye mansamente
como esa muchacha morena que caminaba la calle Alfonso XIII
en dirección hacia quien sabe qué inspiración mojada por ardientes estrellas
que reflejaban tras el azogue de sus pestañas
los instantes en que se desahoga la luz
del tránsito turbio de la noche
y del humo que escupen los motores de coches y autobuses
cargados de viajeros.
II
Muchacha morena y solitaria de pantalón oscuro
y silenciosos pasos dirigidos hacia ignorados rumbos
de pronto quise que fueras un vaso de agua tibia
un delicioso brebaje de yerbas y miel
hecho para saciar la sed beso por beso con su sola presencia
sed de madera y aire
que agita como llamas los ojos del que sueña
sobre la sed ( tan otra ) que arrebata a la frente de un amante enclaustrado
en jardines de olvido y de tristeza
los hirientes aromas que se esfuerzan por ser sembrados en el aire
como ángeles nocturnos
que buscan una nube y una manta negra con estrellas para dormir.
III
Huelo indómitas flores de la pasión
dormidas en la seguridad que les ofrece el olor frío del nácar
que forma las garras felinas del deseo
garras que son la tierra que nos lleva a su seno
trae hacia mi tu inevitable abrazo.
IV
Dibujados en las sombras
de la tarde que envuelve con sus surcos el tiempo
no alcanzamos a medir esas huellas que se graban
en el eterno y desdichado caos de los fractales
que nos unen a todo cuando nada se aleja.
V
Vas trayendo a mi pecho el desasosiego de una ilusoria despedida
forjando en el presente joyas que acarician con el vaho que producen los suspiros
los rebeldes fotones que atraviesan tiñendo de rubio la melena ya cana de Sevilla
para que ante su espejo recuerde su memoria
y el espejo descanse de su terrible vacío aburrido.
VI
Te dedico estos versos mujer inexpugnable
que vas poblando a mi ansia con naranjas amargas y excrementos de caballo
mientras te confundes con un paisaje que en ocasiones te omite
cubriendo y sepultando de un vistazo la tierra que pisabas
colmando así el origen de los días que se pierden
como flechas lanzadas hacia horizontes jamás dibujados.
Dispón a cambio tu sobre mis sienes frágiles
tras cálculos estériles sobre mi ser tu aliento
que me revela el miedo que nos mece y agita
como al alma de un niño la ausencia de su madre
en cuyo pecho late la escala de mil nanas dormidas en el verbo.
VII
Mujer
en tu sonrisa delicada, invisible
las lágrimas se secan hasta que escupes sobre la arena tu saliva
el deseo que me despiertas al recordarte caminando
me hace sentir mugidos de un ganado de bronce
pastando de mi pecho
y como un pastor alumbrado por las heladas llamas
que quieren darle una imagen a rostros reunidos cual polillas junto a la luz
siento abrirse a mis ojos cansados de recibir el maligno influjo de la hibris
de esta ciudad de iglesias y toreros.
VIII
Talla en mi rostro un llanto de lágrimas flamígeras
un incendio de lágrimas
que desciendan por las mejillas pálidas del frío olvido
silenciosa la luna ante tus ojos negros
mana en el vaso oscuro de tu vientre
mana desde la lluvia
sobre sus propios charcos
abriendo en ellos círculos perfectos
como palabras mudas tras la máscara triste de la poesía salvaje.
]]>dispersa el humo del cigarrillo.
Deseo viajar
desde la montaña al mar
desde la selva al desierto
buscando la salida
de los laberintos espaciotemporales
de cada ciudad que visito en el trayecto.
¿ Pero soy yo el que atraviesa el espacio
o es el tiempo el que pasa a través de un yo detenido por el anhelo y la esperanza
en un escenario desolador
como un llanto cruelmente eficaz
de obscenas lágrimas que el deseo de sosiego y perfección reprime
desconsoladamente ?
Me hago preguntas como esta mientras viajo
a la caza del fantasma de un escritor
que tal vez apesadumbrado por su obra
o quizá porque absorto en su vida
sin dejar la vista fija en ningún muro
sin detener su atención en la conversación de nadie
solo con la sombra que le precede o sigue y un compañero mudo que le busca para darle caza
y a veces por la noche incluso sin la sombra
o con la sombra unida a un universo oscuro
alumbrado por los sonidos del bosque con el que sueña su desaparición
acaso se pregunte lo mismo que yo.
el resplandor
la penumbra
Se acabaron los amigos que trataban de impedir
que Sócrates bebiese la cicuta
los púdicos relatos
de princesas,
dragones
y príncipes armados
de plateadas espadas
se acabaron
y llegaron las máscaras
con un gesto procaz
hasta los pies de una danza
alfombrada por hojas
húmedas tras la lluvia.
Los corazones apresados
por el hechizo de las rosas que germinan
en el jardín de la primavera
durante un sangriento ocaso
a la vera de lagos
y ríos artificiales
donde junto a los sauces babilónicos
anidan las cotorras
mientras hieden las aguas estancadas
Se acabaron.
Si esos ojos no vuelven
hacia mi con su brillo
si tu sonrisa no hace
que sueñe un mar amargo
donde ahogarme
por fin
intentando atrapar
esa pálida luna que me susurra nanas
infladas por la pálida luz que une la locura
y los cielos nocturnos.
Se acabaron
las fúnebres regiones
en las que se mataban
los amantes
y llegó ya la hora
de ser
un diablo más
paseando por las calles de los versos salvajes
donde la negra baila
y un poeta se cerciora de que está
devorando las cadenas
que produjeron su amor.
]]>